Crónicas II

Quando uma nuvem passou por cima de si, os seus olhos esbugalhados viajaram naquela massa de algodão e sentiu o seu corpo elevar-se no céu em direcção ao que, tantas vezes, tinha sonhado.
Olhou para o relógio e testemunhou o leve abrandamento dos ponteiros até que num dado momento pararam completamente; olhou em volta, as suas vizinhas de formas extravagantes não se moviam, mas o vento continuava a ondular o seu cabelo e as asas da magia branca batiam como águias aladas perscrutando, do majestoso planalto, todo o mundo inferior.

Era como se ele fosse só seu, como se ele fosse aquele olhar, como se de um momento para o outro, a vida à sua volta se tivesse extinguido e apenas ele continuasse vivo, num quadro petrificado de universalidade.
Estendeu as mãos, olhou para os calos, analisou as pequenas cicatrizes que lhe decoravam a pele e, tal epifânia divina, percebeu que quem estava parado era ele, que as formigas continuavam a abastecer-se, que as aves continuavam a planar, mas que ele, homem, apenas e só homem, estava estacado, estagnado num enorme vórtex de inaptidão.
O sonho não se tinha tornado realidade, era uma máscara de uma fantasia bem distinta, mas que não deixava de o atormentar, tão sorrateiramente quanto um felino, todos os dias da sua existência.
Tinha chegado ao derradeiro momento, momento esse que lhe iria pautar o caminho a seguir, o da perdição ou o da salvação. Qual iria ele escolher? Facilidade ou felicidade?
Sentou-se por entre a neblina que lhe ocupava a mente e reflectiu até chegar a uma resolução, que irremediavelmente era definitiva.